我读一首写于
千年前的中国诗。
作者叙说着
整夜打在他行船
竹顶上的雨，
和最后安顿在
他心里的和平。
只是巧合么？
也是十一月，满天迷雾，
只是偶然么？
另有某人生活着。
诗人们将重要性
归之于奖项和成功
而秋天周而复始
从骄傲的树上撕去叶子
假如还有什么留下，
唯有雨在诗中
轻柔的低语，

既不快乐也不悲伤。
唯有纯粹，无人看见，
当夜，光和影
匆匆曳着神秘
暂时忘却了我们。